Мій переслідувач, мисливець, міцно тримає, веде шершавими долонями по голих мокрих плечах, притискається ззаду, дихає важко.
Я розкриваю рот, ніби зараз збираюся крикнути, хоча сенсу в цьому немає.
Ми одні — на багато-багато кілометрів поруч: жодної живої душі…
І мені ніхто не допоможе. Ніхто не врятує мене від нього.
З горла, скутих страхом, зрештою виривається якийсь незрозумілий, неймовірно дурний сип, а серце стукає так сильно, що заглушує навіть дзюрчання води.
А от його голос — не заглушує.
— Піймав тебе, відьмо, га?