— Моя задача — витягнути тебе з полону! Навіщо тобі ця баба?! — цежу тихо крізь зуби, хоча хочеться накричати на тупого сина генерала.
— Я не баба, — звучить чистою російською з-під паранджі. Сказати, що я здивований — нічого не сказати. — Обирайте вирази, полковнику Баґірове, — прилітає раніше, ніж я встигну відкрити рот і висловити на могутній російській усе, що думаю про цей дует. Цей нахабний голос натягує всі нервові волокна до межі.
— Я їй нічого не говорив, — піднімає руки Каручаєв.
«Узнала?» — готовий здерти з неї цей чорний балахон.
— Хто. Ти. Така? — мій північний темперамент готовий дати тріщину.
— Зараз важливо не те, хто я така, а як нам усім вибратися звідси живими, — півтора метра непорозуміння сміє мене відчитувати…