Їй лише дев’ятнадцять, мені сорок. Я наважився не просто полюбити її — я збожеволів цією дівчинкою. Але заради її блага я маю відмовитися. Забути — викреслити, витягти себе з безодні її очей. Вона мій ковток повітря. Моя ніжність. Мій сенс існування. Моя слабкість. Моє падіння. Мій біль. Моє покарання.