— Привіт, Данa, — до болю знайомий голос змушує мене здригнутися. Повільно підводжу голову й наштовхуюся на темні очі, що дивляться на мене прямо впритул. Два роки тому мій чоловік мене кинув, а тепер з’являється, ніби нічого не сталося, на порозі кав’ярні!
— Ось і наша мама… — нянька відчиняє двері, і в приміщення, смішно перевалюючись, вбігає мій син. Наш із Аланом син.
— Ма-ма! — малюк розкидає ручки, широко усміхається й кидається мені в обійми. Я підхоплюю синочка на руки, міцно цілу і притискаю до себе. Руслан крутиться, зацікавлено дивиться на свого тата й, збентежившись, ховає личко в мене на грудях.
— Ти нічого не хочеш мені сказати? — голос Алана хрипить, наче він застудився. Він послаблює краватку, мов задихається. Жадібно не відводить погляду від малюка.
— Я не розумію, про що ти.
— Не треба робити з мене ідіота, Данієла! Це ж мій дитина, — не питає, а стверджує.
Я хочу заперечити, що це тільки мій син, але малюк несподівано показує пальчиком на Алана і чітко видає:
— Па-па!