— Чий це дитина?! — металевим голосом питає колишній чоловік.
— Моя, Ілля. Ця дитина моя!
— Не прикидайся, Ліно. Ти розумієш, про що я питаю. Хто його батько?! — у його інтонації стільки люті, що в мене підкошуються ноги.
— Не ти! — кричу у відповідь, стискаючи ручку коляски так, що побіліли кісточки, і зриваюся з місця — лише щоб не бачити чорної безодні в його очах.
Ті очі… такі любі, такі омріяні… Пам’ять про них переслідуватиме мене вічно, бо в моєї дочки вони точно такі…