Першим крізь ватяну порожнечу прорвався звук — тягучий солодкий стогін. І він був знайомий до болю: так стогнав мій чоловік Антон.
Потім вдарив запах. Дешеві мускусні парфуми, через які Ксенія сходила з розуму, переплелися з потом і чимось іще — липким, забороненим, надто особистим. Вийшла задушлива суміш зради. Цей аромат я б впізнала де завінде: скільки разів він залишався у нас — у вітальні на дивані, на стільцях біля обіднього столу, у повітрі після її візитів.
Ксюша жила поруч, у сусідньому кварталі знімала квартиру. «Будемо як в американських фільмах, — сміялася вона. — Будемо бігати одне до одного за сіллю та вином».
Забігла. Тільки не за сіллю — у постіль до мого чоловіка.
Мій чоловік і моя найкраща подруга. У моїй спальні. У моєму будинку. На моїх простирадлах.
— Не таку картину я розраховувала побачити, повернувшись додому, — я вимовила голосно й чітко, артикулюючи кожне слово. Антон смикнувся, наче його ошпарили, і судомно відкотився від неї.
Я його роздавлю. Я йому відплачу. Він відповість за все.