«Це не моя дитина», — цідить він крізь зуби.
А я прикриваю долонею вже округлений живіт.
— Мирон! Це твій син! Я можу зробити ДНК-тест.
Навіщо я принижуюся до останнього? І так само ясно як день — ми йому не потрібні.
— Можеш не турбуватися. Напевно, він буде підробкою. А я ніколи не повірю, що ти вагітна від мене.
Він штовхає мене — і я падаю. Роздираю коліна до крові. Поруч грюкнуло дверцята машини. І я лишаюся сидіти на асфальті, ковтаючи пил з-під його коліс.