На трубку лягає масивна долоня з збитими кісточками пальців. Тимур піднімає мій телефон:
— Слухаю.
Його голос такий холодний, що мене пронизує тремтінням.
— Той, з ким ти говоритимеш за цим номером тепер. Скажи, що хотів.
ледь чутне бурмотіння
Тимур кривить губи зневажливо.
— Надсилай номер рахунку. Гроші будуть сьогодні,— я здригаюся, намагаюся щось сказати, але Тимур притискає палець до мого рота, — а цей номер забудь.
Тимур вимикається, дивиться на мене, палець із моїх губ не забирає. Пхаюся, але він хапає за підборіддя. Жорстко.
Долоня переходить на потилицю, тягне ближче.
Його пальці погладжують основу шиї ззаду, очі стають задоволеними, а голос м’яким:
— Ну що, Мишко, ходімо?