— Ти точно впевнена, що ця дитина від Антона, а не від когось іншого? — спитав мене Ярослав Воронцов, старший брат мого загиблого хлопця.
Я дивилася в його холодні, як айсберг, очі й відчувала, що його слова вбивають мене не менше, ніж звістка про загибель Антона.
— Звісно, це його дитина, — відповіла я, не розуміючи, з якої причини він говорить зі мною, ніби з гулящою дівкою.
— Якщо тест підтвердить це, ми заберемо у тебе дитину. Після народження вона житиме з нами, отримає найкращу освіту та можливості. Тобі виплатять значну компенсацію. І ти зможеш… зрідка бачитися з ним, якщо захочеш.
— Ні, — мимоволі кладу руку в захисному жесті на абсолютно плаский живіт. — Я ніколи не погоджуся на цю угоду.
Я не збиралася йти на поводу у Воронцова. Але обставини штовхали нас один до одного. І щоразу мене дедалі більше тривожило питання: чому Ярослав так дивиться на мене, від чого в мене по шкірі йдуть мурашки?