Ставлю автолюльку просто на стіл Стащевського.
— Ось. Це ваша дочка.
Він, здається, навіть не здивований.
— Знаєте, скільки таких, як ви, приходить до мене? Мені має вірити кожній?
Але ж ви мені подобаєтеся! Ви змогли привернути мою увагу.
— Мені не потрібна ваша увага.
— Тоді що?
— Я лише хочу, щоб у дитини був батько.
— Я краще дам вам гроші. Скільки? Сто? Двести?
Його отруйний тон, його холодна манера говорити так, ніби я чергова злидарка біля воріт пана, пече соромом сильніше, ніж якби він просто вигнав мене.
— Я схожа на попрошайку?
Сташевський ліниво відкидається в кріслі.
— Ви обманом проникли в мій офіс. Тащили дитину. тиснете на жалість, на совість… Ради чого? Ради власної вигоди. Хто ви, якщо не попрошайка?
Я влаштувалася в офіс Сташевського, щоб у Сонечки нарешті з’явився тато. Але тато свою причетність заперечує. Та я піду на все, щоб Соня була щаслива. Навіть якщо вона не моя дочка.