Зрада. На вістрі кохання

— Він подав на розлучення, — сказала Зінаїда. Голос — рівний, майже ласкавий. Так говорять із тими, хто вмирає. — Документи в адвоката. Ти підпишеш — або ні, без різниці. За пів року розведуть автоматично. Він знає — дитина не його!
— Ні. Це брехня!…
— Так.
— Ні! Це неправда! Він любить мене! Я ношу його дитину!
Зінаїда усміхнулась. Цією її усмішкою — тонкою, отруйною, від якої хотілося здерти з себе шкіру.
— Його дитина? — вона нахилила голову набік. — Мила, він усе знає. Ми всі знаємо. Твої зради. Твої крадіжки. Ти отримала те, на що заслуговувала.
— Я не зраджувала! Я нічого не крала!
— Це розкажеш судді. Хоча навряд чи він повірить. Докази — залізні. Підписи, рахунки, свідки. Усе як належить.
Вона встала. Підправила пальто. Одягла рукавички — тонкі, шкіряні, мабуть коштують більше, ніж я заробляла за місяць.
— Я попереджала його, — сказала вона. — З самого початку. Кров із дитбудинку. Нестатки. Безрідність. Це в генах — і не витравиш.