Його яскраво-блакитні, пекуче ясні очі впиваються в мене крижаною глузливістю. У мене перехоплює подих, ніби з грудей вибили весь повітря. Реальність хитається, усе навколо втрачає чіткість, кольори розтікаються. Я хапаюся за ручку відра, лише б не впасти.
— Привіт, Інно, — звучить його голос: низький, рівний, спокійний, але всередині нього — метал. — Я знав, що ти в матері, в місті. Я чекав чого завгодно, тільки не того, що тепер ти миєш підлогу.
Він не поспішаючи ковзає поглядом по мені, по мокрій підлозі, по швабрі. Високомерний, зневажливий вираз обличчя ріже сильніше за слова.
— А що, твій чоловік не здатен утримувати тебе і дочку? — кидає він, удаючи жалем, від якого холоне кров.
Горло стискає. Я не можу вичавити ані звука. Всередині все розривається від болю, сорому й… підступного, дикого сплеску радості. Я все ще люблю його. Люблю цього негідника, який колись розбив мені серце.