У примарному півмороку білих ночей усе здається примарним і нереальним: Любов? Сльози? Дівчина на мосту? Рокові пристрасті? Почуття обов’язку? Заручини? Зрада? Що було, а чого не було? Що правда, а що обман? Що сталося, а що лише примарилося?
Ах, ці білі, білі ночі… Ви, звісно, лише гра природи. Але серце — бідне серце, що тужить за любов’ю, — чи винне воно в тому, що повірило вам?
Хочете почути справжній шедевр про ілюзію щастя?